Las arrugas se le desdibujaron una tarde de abril. Un viento con olor a nuevo las borró de un soplo y él no pudo más que festejar. Tenía ahora la piel suave y lisa de quien acaba de llegar al mundo, y se sentía ochenta y cinco años más liviano. Más limpio. Pero las arrugas no se habían marchado solas. No. Cada arruga era en realidad la huella de un beso. Y en cada pliegue dormía el olor del pasto recién cortado, el calor de un dedo en el ombligo, el gusto a mar de labios ajenos y tan rojos. Cada surco escondía cartas y primaveras; fotos descoloridas, pies enroscados y el ventanal.
Unos días más tarde, comprendió. La idea viscosa le trepó por la garganta. Quiso vomitar de vértigo o de miedo. No pudo. La arcada no fue más que eso. Adentro, no quedaba nada.
texto felizmente publicado en BLA :)
Joyita de un gran libro.
ResponderEliminarTe quiero
Me encanta este!!!!!!! Para cuando las otras estaciones??
ResponderEliminarTe quiero
JD
Me encanta flor!!!!
ResponderEliminarCuánta nostalgia linda transmite lo que escribiste... Me encanta, quiero seguir pasándome por acá. Ochenta y cinco años no son nada si cada arruga, cada surco guarda recuerdos aún más profundos.
ResponderEliminarSaludos,
Jack, de "Mientas duerma la osa"
Con mis recientes 46, espero seguir acumulando arrugas. Es veradad que en cada una se acumulan un montón de cosas; pero pocas tan lindas como los rastros que nos dejan nuestros seres más queridos: vos son una de las encargadas de que mis arrugas tengan suficientes huellas.
ResponderEliminarFB